Dire, fare, baciare, lettera e testamento.

Se dicendo molte cose ne inventassimo mille ancora, avremmo infine voglia di scoprirci un’altra volta?
E se facessimo l’amore, o lo trovassimo già fatto, non sarebbe poi un modo nuovo di guardarsi dentro?

Bacio qui, dove posso, dove non fa male, finché mando lettere con tutto questo sole.

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